La Segunda Guerra Mundial Hoy

El 27 de julio de 1943 había algo en el aire. Las primeras advertencias del aparato Freya en la costa del Canal indicaban una incursión británica a gran escala. A última hora de la tarde, diversas unidades de artillería antiaérea, unidades de caza nocturna y puestos civiles de defensa antiaérea habían recibido órdenes de tener a todo su personal en puestos de combate. ¿Qué se proponían los británicos? ¿Qué ciudad sería aquella noche la víctima de esas incursiones tan bien preparadas? Todos los presentimientos sombríos se iban a cumplir aquella noche. Sin saber lo que ocurría, los escuadrones de caza nocturna despegaron contra los bombarderos británicos, cuyos aviones guía habían sido detectados sobre el norte de Holanda.

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Yo estaba de servicio operativo y volé en dirección a Ámsterdam. A bordo todo estaba en orden y la tripulación se encontraba de buen ánimo. El radiooperador Facius hizo una última comprobación y comunicó que estaba listo. Las estaciones de tierra no dejaban de llamar a los cazas nocturnos para darles las posiciones de los bombarderos.

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Aquella noche, sin embargo, tuve la impresión de que los informes se transmitían con precipitación y nerviosismo. Era evidente que nadie sabía con exactitud dónde estaba el enemigo ni cuál sería su objetivo. Reconocer pronto la dirección de la incursión era esencial para poder introducir a los cazas nocturnos lo antes posible en la corriente de bombarderos. Pero los avisos por radio no dejaban de contradecirse. Primero el enemigo estaba sobre Ámsterdam; luego, de pronto, al oeste de Bruselas; un momento después, muy mar adentro, en el cuadrado 25 del mapa. ¿Qué podía hacerse? La incertidumbre de las estaciones de tierra se transmitía a las tripulaciones.

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Como este juego del escondite continuó durante bastante tiempo, pensé: “¡Al diablo con todos ellos!” y seguí directo hacia Ámsterdam. Cuando llegué sobre la capital, la situación aérea seguía siendo un completo embrollo. Nadie sabía dónde estaban los británicos, pero todos los pilotos informaban de señales en sus pantallas. Yo no era la excepción. A 15,000 pies, mi radiooperador anunció el primer aparato enemigo en su equipo Li. Me alegré. Viré hacia esa demora, en dirección al Ruhr, porque de ese modo tenía que aproximarme a la corriente. Facius empezó entonces a informar de tres o cuatro señales en sus pantallas. ¡Yo esperaba tener munición suficiente para encargarme de todas!

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Entonces Facius gritó de pronto:

 

—Un Tommy vuela hacia nosotros a gran velocidad. La distancia disminuye… 2,000 yardas… 1,500… 1,000… 500…

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Me quedé sin palabras. Facius ya tenía un nuevo blanco.

 

“Tal vez era un caza nocturno alemán en rumbo oeste”, me dije, y fui hacia el siguiente bombardero.

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No pasó mucho tiempo antes de que Facius volviera a gritar:

 

—Bombardero hacia nosotros a una velocidad infernal. 2,000… 1,000… 500… Se ha ido.

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—Estás chiflado, Facius —le dije en broma.

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Pero pronto perdí el sentido del humor, porque aquella actuación absurda se repitió una veintena de veces y, al final, le eché a Facius una bronca tal que quedó profundamente ofendido.

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Aquel ambiente tenso a bordo se vio interrumpido de pronto por el llamado de una estación de tierra:

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—Hamburgo, Hamburgo. Mil bombarderos enemigos sobre Hamburgo. Llamando a todos los cazas nocturnos, llamando a todos los cazas nocturnos. A toda velocidad hacia Hamburgo.

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Me quedé mudo de rabia. Durante media hora había estado zigzagueando entre una supuesta corriente de bombarderos, y las bombas ya estaban cayendo sobre el gran puerto de Alemania. Hamburgo quedaba lejos. El Zuiderzee, el Ems y el Weser fueron desapareciendo bajo nosotros, y Hamburgo apareció a lo lejos. La ciudad ardía como un horno. Era un espectáculo espantoso. Cuando llegué sobre la ciudad, la estación de tierra ya informaba del regreso del enemigo en dirección a Heligoland. ¡Demasiado tarde! Los artilleros antiaéreos ya habían dejado de disparar y la espantosa obra de destrucción se había consumado. Con el ánimo por los suelos, regresamos a nuestro aeródromo.

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¿Cómo pudieron quedar tan impotentes las defensas alemanas? Hoy lo sabemos. Los británicos se habían hecho con un ejemplar de nuestro eficaz aparato Li y habían encontrado la contramedida. Con ridículas tiras de papel de aluminio podían ahora atraer a toda el Arma de Caza Nocturna alemana hacia falsas pistas y alcanzar su propio objetivo sin ser molestados. Era una idea simple y, sin embargo, brillante. Como es bien sabido, el radar opera a una frecuencia específica de ondas ultracortas. Al lanzar esas tiras de papel de aluminio, los británicos interferían esa frecuencia. De ese modo se alcanzaba el objetivo aéreo y, para el caza nocturno, el bombardero había vuelto a ser tan invisible como lo había sido antes de la invención del aparato Lichtenstein.

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Mientras la corriente principal de bombarderos, muy mar adentro, volaba hacia Hamburgo, formaciones menores habían volado sobre Holanda y Bélgica hacia Alemania occidental, soltando millones de tiras de papel de aluminio. Estas “Laminetta” aparecían en las pantallas alemanas como bombarderos enemigos y dejaban fuera de acción diversas estaciones de tierra. Las formaciones menores, según el programa, soltaron después enormes cantidades de bengalas —los famosos “árboles de Navidad”— sobre varias ciudades del Ruhr. También se lanzaron algunas bombas. Los cazas nocturnos se lanzaron desde todas direcciones hacia esas señales de ataque, buscando en vano la corriente de bombarderos.

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Mientras tanto, los aviones guía de la fuerza principal británica de ataque habían llegado a Heligoland sin impedimento y soltaron más tiras, dejando fuera de acción los detectores de tierra. De un solo golpe, tanto la defensa de tierra como la defensa aérea habían quedado paralizadas. A la luz del día, a la mañana siguiente, zonas enteras de Holanda, Bélgica y el norte de Alemania estaban cubiertas de esas tiras de papel de aluminio. Algunas personas sostenían que eran venenosas y que matarían al ganado. Pronto quedó claro que aquellos pequeños pedazos de papel de aluminio eran inofensivos en tierra; pero en el aire eran mortales: fatales para la vida de toda una ciudad.

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Unos días después, supimos más detalles sobre la agonía de esta ciudad tan duramente golpeada. Los incendios desatados, empujados por un viento fuerte, causaron daños terribles y la dolorosa pérdida de vidas humanas superó la de cualquier incursión anterior. Todos los intentos por extinguirlos resultaron inútiles y técnicamente imposibles. Los fuegos se extendieron sin obstáculos, provocando tormentas de fuego que alcanzaron temperaturas de 1,000 grados y velocidades cercanas a la fuerza de temporal. Las calles estrechas de Hamburgo, con sus innumerables patios interiores, favorecían las llamas y no había escapatoria. Como resultado del denso bombardeo en alfombra, grandes zonas de la ciudad se habían transformado, en media hora, en un solo mar de fuego. Miles de pequeños incendios se unieron hasta convertirse en una conflagración gigantesca. El viento ardiente arrancó los techos de las casas, desarraigó grandes árboles y los lanzó al aire como antorchas encendidas. Los habitantes buscaron refugio en los refugios antiaéreos, donde más tarde murieron quemados o asfixiados. A primera hora de la mañana podían verse miles de cadáveres ennegrecidos en las calles calcinadas. En Hamburgo, un solo pensamiento ocupaba la mente de todos: abandonar la ciudad y abandonar el campo de batalla.