La Segunda Guerra Mundial Hoy

En enero de 1943 llegó un transporte con varios centenares de internos de hospitales psiquiátricos judíos neerlandeses, después de un espantoso viaje de doce días en condiciones indecibles. Algunos estaban violentamente locos; otros solo ligeramente; algunos estaban cuerdos y habían intentado eludir la deportación con ayuda de un informe psiquiátrico; y el resultado de todo aquello fue una pesadilla que ni siquiera el más endurecido de los hombres de las SS presentes podría olvidar jamás.

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Aparte de su carga, aquel transporte presentaba dos rasgos insólitos. En primer lugar, llegó de día, porque los horarios del señor Eichmann estaban ya sobrecargados. En segundo lugar, fue la única vez en que a nosotros, los prisioneros, se nos permitió permanecer en estrecho contacto con las víctimas durante un tiempo prolongado.

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Las SS tenían una buena razón para ello. Cuando abrieron los vagones, la visión era tan repugnante que no pudieron afrontarla. Así que hicieron entrar a latigazos a los prisioneros para que se encargaran de uno de los trabajos más sucios que incluso Auschwitz había presenciado.

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En algunos de los vagones casi la mitad de los ocupantes estaban muertos o moribundos, más de los que yo había visto jamás. Era evidente que muchos llevaban muertos varios días, pues los cuerpos se estaban descomponiendo y el hedor de la carne que se deshacía brotaba de las puertas abiertas.

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Aquello, sin embargo, no era ninguna novedad para mí. Lo que me horrorizó fue el estado de los vivos. Algunos babeaban: eran imbéciles, seres vivos con la mente muerta. Otros deliraban y arañaban a quienes tenían al lado, incluso su propia carne. Algunos estaban desnudos, aunque el frío era paralizante, y por encima de todo, por encima de los gemidos de los moribundos o los desesperados, de los gritos de dolor y de miedo, subía y bajaba el sonido de una risa salvaje, aterradora y demencial.

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Y, sin embargo, en medio de aquel pandemónium había una chispa de cordura espléndida y desinteresada. Entre los dementes se movían unas enfermeras, muchachas jóvenes, con los uniformes rotos y mugrientos, pero con el rostro sereno y las manos siempre ocupadas. Aún llevaban al hombro sus bolsas de medicinas y a veces tenían que luchar para mantenerse en pie; pero durante todo el tiempo continuaban trabajando: calmaban, vendaban, ponían una inyección aquí, daban una aspirina allá. Ni una sola mostraba el menor rastro de pánico.

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—¡Sáquenlos! —rugieron los hombres de las SS—. ¡Sáquenlos, bastardos!

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Una muchacha desnuda, de unos veinte años, pelirroja y de magnífica figura, saltó de pronto de un vagón y quedó retorciéndose y riendo a mis pies. Una enfermera me arrojó una gruesa manta holandesa e intenté envolverla con ella, pero la muchacha no quería levantarse. Con otro prisionero, un eslovaco llamado Fogel, logré hacerla rodar dentro de la manta.

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—¡Llévenlos a los camiones! —rugieron las SS—. ¡Directos a los camiones! ¡Muévanse, por el amor de Cristo!

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De algún modo, Fogel y yo echamos a correr torpemente porque aquella hermosa muchacha pesaba mucho. El movimiento le agradó y comenzó a aplaudir como una niña. Una porra de las SS me golpeó en los hombros y la manta se deslizó de mis dedos entumecidos.

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—¡Muévete, cerdo! ¡Arrástrala!

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Me coloqué con Fogel en el otro extremo de la manta y la arrastramos durante quinientas yardas, haciéndola rebotar sobre la tierra helada. De algún modo consiguió aferrarse a la manta; ya no reía, sino que lloraba mientras el suelo duro golpeaba su carne desnuda a través de la lana gruesa.

 

—¡Échenla dentro! ¡Súbanla a los camiones!

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Las SS estaban frenéticas porque allí había algo que no podían comprender. Algo que no conocía orden, ni disciplina, ni obediencia, ni miedo a la violencia o a la muerte.

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Conseguimos echarla dentro y volvimos corriendo a buscar otro bulto lastimoso y enloquecido. Ya había centenares fuera de los vagones, conducidos por prisioneros que, a su vez, eran arreados por las SS. Y por todas partes estaban las enfermeras. Seguían trabajando.

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Una caminaba lentamente junto a un anciano frágil, hablándole en voz baja, como si estuvieran paseando por los jardines del hospital. Otra llevaba medio en brazos a una muchacha que chillaba. Luchaban por imponer orden en medio del caos, utilizando medicinas y mantas, dulzura y un heroísmo silencioso, en lugar de armas, palos o perros que enseñaban los dientes.

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Entonces, de pronto, todo terminó. La última víctima miserable había sido arrojada dentro de uno de los camiones sobrecargados. Allí permanecimos, jadeando en el aire helado de enero, y todos nuestros ojos estaban puestos en aquellas enfermeras. Agrupadas alrededor de los camiones, sin exteriorizar emoción, esperaban permiso para reunirse con sus pacientes.

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Los hombres de las SS también las observaban, con un respeto que rara vez mostraban hacia nadie. Oí decir a uno:

 

—No me digas que Mengele va a mandar a esas chicas en los camiones. Si lo hace, está tan loco como cualquiera de esos pobres desgraciados.

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Otro murmuró:

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—Tienes razón. Dios sabe que aquí nos vendría bien un poco de ayuda médica decente.

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Entonces mis ojos se posaron en Mengele, médico jefe de Auschwitz, un hombre que hasta ahora ha escapado a la justicia. Estaba junto a unos oficiales de las SS que parecían estar discutiendo con él. Lo vi sacudir la cabeza enérgicamente y alzar ambas manos para poner fin a cualquier otra discusión. Uno de los oficiales de las SS se encogió de hombros y gritó:

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—¡Suban a las muchachas! ¡Parece que ellas también tienen que ir!

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Las enfermeras subieron tras sus pacientes. Rugieron los motores y los camiones partieron bamboleándose hacia las cámaras de gas.

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Por una vez no había habido selección. Por una vez no había sido necesaria.