La Segunda Guerra Mundial Hoy

4 de febrero de 1941

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Han pasado cuatro días desde que llegué a este campamento y no ha dejado de llover. La lluvia, especialmente la de hoy, es algo que nunca había experimentado. Parece como si durante horas hubieran estado cayendo sin cesar cubos de agua sobre mi tienda. En cuanto al barro, no encuentro palabras para describirlo: barro, cieno, argamasa… Infierno.

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El suelo ha quedado convertido en una masa pastosa por las botas de los soldados, los cascos de los caballos y las ruedas de la maquinaria y la artillería; no se ve un solo punto sin huellas. En algunos lugares uno puede hundirse en el barro hasta las rodillas. En este escenario de barro, terriblemente miserable, se desarrollan el trabajo y la lucha de nuestros pobres soldados. ¡Qué esfuerzo, qué agonía, qué sufrimiento… y cuántas víctimas! Será una verdadera lástima si todo resulta en vano.

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Debo describir un par de incidentes que ocurrieron hace una hora.

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Nuestro 13.º Regimiento de Infantería, con el apoyo de nuestra batería, había atacado y tomado una colina cerca de Bosketto —una altura cercana al pueblo de Dodovece—. Había muchos heridos a los que traían hasta nosotros por el campo situado justo frente a mi tienda, donde el terreno era como ya lo he descrito.

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Las camillas con los heridos eran transportadas por tres y, a veces, por dos soldados, en lugar de los cuatro que correspondían —uno en cada esquina de la camilla—. Luchaban por abrirse paso por el barro bajo la lluvia torrencial, resbalando, deslizándose, cayendo y empujando, con la cabeza gacha como los trabajadores del río Volga que he visto en fotografías.

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A veces, mientras avanzaban, resbalaban y caían e intentaban levantarse. Los heridos gritaban y se aferraban a la camilla, si podían, con las partes del cuerpo que no tenían heridas, para no caer al barro. A veces caían todos y trataban de ponerse en pie otra vez, levantando la camilla, atascada y absorbida por el barro.

 

En un momento vi a dos hombres tratando de transportar una camilla con un herido que gritaba con fuerza. El camillero de atrás lloraba y tenía el rostro blanco como una sábana. No podía sostener la camilla porque se le resbalaban las manos; la dejaba en el suelo y trataba de levantarla de nuevo.

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El camillero de delante le gritaba y lo maldecía, y el herido lloraba, suplicaba y trataba de aferrarse a la camilla para no deslizarse hacia atrás, al infierno de barro que tenía debajo.

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De pronto, el camillero de delante soltó la camilla y tanto el herido como la camilla cayeron con un chapoteo en el barro. Aquel camillero avanzó tambaleándose hacia el de atrás, que lloraba mientras intentaba levantarse. Le dio un puñetazo muy fuerte en la cara. De hecho, lo golpeó con tal fuerza que el pobre cayó de espaldas en el barro, quedó inconsciente y no se movía.

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Por un segundo, el que lo había golpeado se asustó, pensando que había matado al otro camillero; se inclinó, lo agarró por el cuello y empezó a sacudirlo. Cuando vio que se movía, volvió a insultarlo y maldecirlo.

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El camillero caído salió arrastrándose del barro, sin dejar de llorar e ignorando al otro, que le gritaba. Luego empezó a alejarse de toda la escena como aturdido.

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Mientras tanto, el herido yacía en el barro, bajo la lluvia, llorando… ¿Qué podía haber hecho el pobre camillero en aquellas condiciones? Hasta a los caballos les costaba atravesar el campo; ¿cómo podía esperarse que lo hiciera un hombre sobrecargado, con las manos mojadas y resbaladizas? ¡Estas condiciones son tan indignas, humillantes, inhumanas! Quizá fue él quien mandó llamar a otros seis camilleros, que pronto llegaron y levantaron al herido del barro.

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Mientras tanto, en estas miserables condiciones de barro y lluvia, la batalla arrecia. Estamos muy ocupados atendiendo a los heridos, que llegan sin cesar con toda clase imaginable de traumatismos causados por fragmentos de proyectiles de artillería, fuego de ametralladora, pero sobre todo por los morteros.

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Nuestros pobres soldados aguardan pacientemente su turno, en silencio, sin protestar porque no podemos trabajar más deprisa; algunos incluso tratan de ayudar a otros… y nosotros, los médicos, procuramos hacer cuanto podemos en condiciones primitivas, sin instrumental y, me atrevo a admitirlo, sin la experiencia necesaria en cirugía de traumatismos.

 

Nunca recibí preparación para practicar cirugía de traumatismos bajo una presión tan intensa y en condiciones tan primitivas. No tengo tiempo para pensar en alternativas; a veces apenas tengo tiempo de desinfectar una herida antes de tener que ocuparme de otra más grave.

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Al fondo, mientras oigo las explosiones de los cañones y las minas, pienso en los padres, las esposas y los hijos de nuestros hombres, que sufren por ellos sin saber realmente cuán grandes son los peligros —incluso los peligros naturales de este terreno salvaje y escarpado—, y se me llenan los ojos de lágrimas.

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Me duele pensar en cada soldado cuya familia lo espera en casa, como la mía me espera a mí: mi dulce esposa, mis queridos familiares y amigos. Deseo con todo mi cuerpo y toda mi alma que esta guerra termine. Es una guerra injusta e inicua a la que fuimos arrastrados y va a llenar al mundo entero de amargura y dolor. ¿Será nuestra pobre nación una nación de viudas, huérfanos y hombres lisiados?

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Envío dinero y tarjetas a Chrysoula, a Mamá y a Sofía. Como hemos estado desplazándonos, todavía no hemos recibido correo. ¡Ah, cuánto necesito el estímulo moral y la elevación del ánimo que trae una nota de un ser querido!