La Segunda Guerra Mundial Hoy

Nuestro punto de reunión —el de la “Compañía B”— debía estar señalado con humo blanco y con la ayuda de mi confiable “brújula en contenedor impermeable para cerillas” —¿las recuerdan?—, casi había que encender un fósforo para poder ver la carátula a plena luz del día. De todos modos, fijé un azimut y me puse en marcha hacia lo que consideraba la dirección general de nuestro punto de reunión.

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Poco después, oí un crujido entre la hierba alta, que se acercaba desde mi flanco izquierdo. Me preparé de inmediato para el combate cuerpo a cuerpo, si era necesario; preferiblemente, para disparar rápido a quienquiera que fuese mi oponente, suponiendo que en verdad fuera enemigo. La hierba se abrió mientras yo aguardaba; nos vimos cara a cara y ambos rompimos a reír, seguidos de algunas maldiciones, porque hacía un calor infernal.

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Mi supuesto oponente resultó ser un miembro de un equipo de ametralladoras de la Compañía “A” o “C”. Llevaba su parte del arma y se preguntaba en voz alta qué se suponía que debía hacer si se encontraba con el enemigo armado sólo con una pistola .45 y una pieza de ametralladora ligera. Le sugerí que se orinara encima y se la arrojara a los japoneses si los encontrábamos. Creo que, de hecho, pensó que era una buena idea.

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Juntamos nuestras cabezas y decidimos unirnos a la primera unidad que encontráramos. Como yo era joven, de vista aguda y siempre alerta, seguí avanzando hacia la línea de árboles y de pronto me di cuenta de que algo blanco se agitaba de un lado a otro desde uno de ellos, en la dirección general de lo que yo creía que era el punto de reunión de la Compañía B.

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Le pedí a mi compañero que confirmara lo que veía, y ambos estuvimos de acuerdo en que alguien —o algo— agitaba un trozo de tela blanca atado a un palo grande, sentado o situado en un árbol enorme.

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Admito que, por un segundo, pensé que podía ser una gran cacatúa blanca, pero descarté rápidamente esa idea. También se me ocurrió que tal vez los japoneses intentaban rendirse desesperadamente antes de que pudiéramos reunirnos y destruirlos por completo —quizá eso también sea un poco exagerado—, pero la idea de que alguien o algo intentaba rendirse sí pasó por mi cabeza.

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Seguimos avanzando hacia la bandera blanca y, para nuestra sorpresa, era el punto de reunión de la Compañía B. A algún pobre diablo, creo que a un teniente, le habían asignado la tarea de trepar al árbol y agitar el trapo blanco porque ya se habían usado todas las granadas de humo blanco. ¿Habría más en el paquete de puerta que yo no pude encontrar? No lo pregunté.

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El teniente Bossert estaba allí, y sólo unos seis de sus hombres cuidadosamente seleccionados habían llegado al punto de reunión cuando aparecí. Me presenté y le dije que no sabía dónde diablos estaba el paquete. Él se me adelantó y declaró que tampoco tenía idea de dónde estaba y que, de todos modos, tenía una nueva tarea para mí.

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Por el simple hecho de haber encontrado el punto de reunión, me había convertido en miembro del grupo que finalmente presenciaría y sobreviviría al “Gran Tiroteo” del 5 al 6 de septiembre en un lugar llamado Gabsohnkie.

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El teniente seguía mirando su reloj y finalmente comprendió que sus hombres no iban a encontrar el punto de reunión a tiempo para salir a la hora señalada. Recuerdo que retrasó la partida alrededor de una hora, a la espera de que apareciera la mayoría. Al final contó cabezas: tenía unos ocho de los asignados originalmente y unos cuatro de nosotros, que habíamos sido destinados a otras tareas, como cargar paquetes y cosas por el estilo.

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Partimos: doce buenos hombres y un joven oficial decidido. Yo era más joven, mucho más joven que él, pero estaba completamente dedicado. Avanzamos hacia la gran aventura, sudando profusamente, con nuestros trajes de salto —diseñados especialmente para provocar pérdida de peso en los trópicos— y el equipo colgando y golpeándonos por todo el cuerpo.

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Al acercarnos a la dirección general del puesto de mando del 2.º Batallón, encontramos varios cocoteros que, evidentemente, habían ofrecido bastante resistencia. Uno había sido derribado y otros mostraban marcas que parecían ser de cordón detonante. Consideramos disparar a los árboles heridos en la parte baja de los troncos para acabar con su sufrimiento, pero pensamos que podríamos molestar a los árboles sanos que parecían estar custodiando a sus camaradas heridos.

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Vimos pruebas de que habían perdido muchos cocos en su encuentro con alguien o algo que tenía acceso al cordón detonante y a pequeños bloques de explosivo. Les presentamos nuestros respetos y seguimos hacia el puesto de mando.

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Cuando llegamos, ya era bastante tarde —5 de septiembre de 1943— y todos estaban atrincherados, preparados para lo que pudiera ocurrir durante nuestra primera noche en una zona de combate. Supusimos que, como sólo pasaríamos la noche en el área del puesto de mando y seguiríamos adelante temprano a la mañana siguiente, nos permitirían dormir dentro del perímetro. Los altos mandos decidieron que no sería así; gracias a Dios.

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Se nos ordenó movernos fuera del perímetro y cavar posiciones individuales, escalonadas a ambos lados de un pequeño camino que se acercaba al puesto de mando del 2.º Batallón desde la dirección por la que habíamos llegado. Era una buena idea: así daríamos cobertura a la retaguardia del puesto de mando en caso de que recibieran un ataque frontal y, al mismo tiempo, los japoneses intentaran flanquear y golpear las defensas traseras. En ese caso, se toparían con nosotros. ¡Y nosotros estábamos listos!

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Cavamos pozos de tirador individuales, escalonados, con una separación de unos cinco y diez pies entre posiciones, y nos preparamos para defendernos hasta el último hombre. Sabíamos que no podíamos retroceder, porque eso nos pondría frente al perímetro del puesto de mando y quizá nos dispararían como sospechosos de ser enemigos. Aprendí esa palabra viendo películas del Viejo Oeste de John Wayne. Así que allí estábamos: el Álamo, sin dar ni esperar cuartel.

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“¡Hurra por George, Mac y Frank!” era nuestro grito de batalla. La frase había sido inmortalizada por “Snuffy” Garrett, de la Compañía B, quien fue expulsado —amablemente, pero expulsado al fin— del cine de Gordonvale, Australia, cuando se dejó llevar por el patriotismo, como de costumbre. Antes de cada función, aparecían en pantalla las imágenes del rey Jorge, del general MacArthur y del presidente Franklin D. Roosevelt.

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Snuffy, algo ebrio y muy patriótico, se levantó, saludó y gritó para que todos lo oyeran:

 

—¡Hurra por George, Mac y Frank!

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Nunca llegó a ver la película principal. En ocasiones especiales, usábamos esa frase inmortal como grito de batalla y, naturalmente, considerábamos nuestra primera noche en una zona de combate una de ellas. Poco sabíamos lo especial que iba a resultar.

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…

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Pensé que estábamos en un aprieto tremendo y sin ningún lugar adónde ir. Me quedé sentado en mi pozo de tirador y cavé un poco más profundo, tratando de entender qué estaba pasando. ¿Conocen esos pájaros que hacen ruidos extraños por la noche, algunos como si golpearan tubos y otros como si chocaran bloques de madera? Supuse que eran japoneses, enviándose señales codificadas entre sí, diciéndose dónde estaban los doce hombres y su oficial fuera del perímetro del puesto de mando.

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Empecé a estudiar el terreno frente a mí y, a unos veinte metros, en una pequeña abertura con apenas suficiente luz de luna, detecté un movimiento, luego otro y otro más. Creo que conté unos veinte japoneses cruzando aquel claro. Sin embargo, como buen soldado, contuve el fuego y decidí no alertar la posición a mi izquierda.

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Yo era el más alejado de aquella línea defensiva de doce hombres; la siguiente posición estaba a unos seis pies a mi izquierda, e intentar advertirle podía alertar a los japoneses y poner en peligro tanto mi posición como la suya. Estaba actuando con calma y muerto de miedo, mientras el tiroteo aumentaba detrás de mí, en el puesto de mando del 2.º Batallón.

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Hombre, pensé que aquello era el final. Había japoneses por todas partes y los disparos continuos y las explosiones de granadas de mano me convencieron de que tenía razón. Antes de que amaneciera, tenía unos veinte peines de munición para el M-1 apilados en el borde de mi pozo, un machete, un cuchillo de trinchera con nudillos para combate cuerpo a cuerpo, una bayoneta y varias granadas de mano, todo colocado frente a mí. Estaba listo y asustado como el demonio.

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Hubo otro incidente que me convenció aún más de que los japoneses nos rodeaban e intentaban infiltrarse. Ocurrió a unos quince o veinte pies de mi oblicuo izquierdo inmediato. Supongo que serían las dos o tres de la madrugada del 6 de septiembre de 1943 cuando escuché un golpe fuerte, como si algo o alguien hubiera arrojado un objeto pesado al suelo, seguido de gruñidos y maldiciones. “Hombre, esto es todo”, pensé. “Los japoneses ya se metieron en el pozo de uno de mis compañeros”.

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Esperé y seguí contando a los japoneses mientras cruzaban frente a mí, mientras el fuego esporádico continuaba desde la dirección del puesto de mando del 2.º Batallón.

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Habría sido bueno que nos hubieran asignado a un periodista o a un camarógrafo para registrar aquel espectáculo de fuegos artificiales y así poder mostrarles algún día a nuestros hijos y nietos cómo fue nuestra primera noche de combate en un lugar llamado “Gabsohnkie”, en la Nueva Guinea británica, el 5 y 6 de septiembre de 1943.

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Llegó la luz del día. El fuerte golpe resultó ser un coco que había caído, voluntariamente, o quizá herido de bala durante la noche, o tal vez simplemente se rindió y cayó. No creo que todos dispararan en la misma dirección al mismo tiempo, sino más bien al azar, por voluntad propia o contra alguien que no fuera japonés. Durante la noche pude oír silbar la munición sobre mi cabeza.

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En cualquier caso, aquel coco cayó en el pozo de Briggs Dayton, un excelente soldado que más tarde demostraría ser un buen combatiente. Briggs dijo que lo apuñaló siete u ocho veces antes de que la cosa se rindiera y reconociera que él había ganado.

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Después del amanecer fue gracioso; durante la noche, fue malditamente serio.

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Temprano en la mañana del 6 de septiembre de 1943, abandonamos cautelosamente nuestras posiciones y avanzamos hacia el santuario interior del puesto de mando del 2.º Batallón para recibir órdenes. Por supuesto, también queríamos ver el daño infligido por los japoneses y averiguar quién había sufrido más bajas, si ellos o nosotros.

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Una vez más, fue bastante gracioso, pero en su momento había sido muy serio. Nos hablaron de la bolsa de agua y de cómo alguien —o algo— la había perforado a tiros. A quien le cayó el agua, pensó que alguien había sido herido y estaba sangrando sobre él, o que a alguien se le había ido el miedo hasta no poder contenerse, y el pobre hombre en el hoyo recibió el chorro. No creímos tal informe, pero fue gracioso y todos se rieron.

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También oímos que un joven teniente estaba lanzando granadas de mano con tanta rapidez y furia que, al quedarse sin granadas sin darse cuenta, empezó a tirar de las llaves de las latas de raciones C y a arrojar las latas. Claro que no lo creímos, pero era gracioso, aunque había sido un asunto serio.

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Recibimos entonces nuestras órdenes de marcha de los poderes establecidos en el puesto de mando. Debíamos avanzar cierta distancia frente a él y establecer un puesto de avanzada cerca de una carretera que iba de Nadzab a Lae. Nuestra tarea sería vigilar el movimiento por la carretera, ya fuera amigo o enemigo.

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Antes de partir, fuimos reforzados por unos diez hombres del 2.º Batallón, gente bien versada en el uso de explosivos. Uno de ellos era un tipo llamado Pete, de Panamá; quizá lo recuerden, todo un personaje, pero esa es otra historia.

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El teniente Bossert reunió a su valiente grupo de paracaidistas y nos informó que sus superiores esperaban que detuviéramos e interrumpiéramos el movimiento de entre 500 y 1,000 japoneses si intentaban usar cualquiera de los senderos que conducían al puesto de mando o a zonas similares. Al parecer, usaríamos explosivos para desalentar ese movimiento en nuestra área. Yo era algo escéptico ante esa suposición y también lo eran otros.

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Pensé para mis adentros, y quizá se lo dije a mis camaradas, que si nos encontrábamos con tantos soldados japoneses, enfermos o no, de día o de noche, la única posibilidad de escapar o retrasarlos por un momento sería crear tal conmoción que se detuvieran a cortar palos más grandes con los cuales golpearnos hasta matarnos, si lograban atraparnos antes de que volviéramos a “Gabsohnkie” y al 2.º Batallón.

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Eso fue todo en cuanto a participación, observaciones y supervivencia del Gran Tiroteo del 5 al 6 de septiembre de 1943 en algún lugar llamado “Gabsonkeck”, en la Nueva Guinea británica. Al comienzo dije que me ceñiría a la verdad al describir varios hechos ocurridos antes y durante el tiroteo, y, de algún modo, creo que quizá exageré y me aparté de la verdad, y tal vez hasta dije unas cuantas mentiras, pero qué demonios: ayudamos a salvar al mundo de la guerra y la peste, al menos por unos días.

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¿Recuerdan las bombas contra mosquitos? Acabaron con los mosquitos por un tiempo, salvo los dos mosquitos que me dieron malaria y dengue. Así que, mirando atrás, nos divertimos donde divertirse no era cosa de todos los días ni fácil de encontrar. Nos reímos unos de otros y con otros en los buenos y en los malos momentos; así sea.

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Dios bendiga al buen viejo 503.º PIR (RCT) y permita que quienes no regresaron descansen en paz.

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Por cierto, mencionaste algo sobre que en la Academia Militar no enseñaban métodos científicos: ¿no habrás sido tú quien lanzó todas sus granadas y luego tiró de las llaves de varias latas de raciones C?

 

Respetuosamente,

Louis G. Aiken, Sr.

Compañía “B”, 503.º PIR

Junio de 1942-octubre de 1945

 

P. D. Nuestro grupo de doce hombres valientes y un oficial nunca disparó un solo tiro en la noche del 5 al 6 de septiembre de 1943. No pudimos: estábamos demasiado ocupados esquivando proyectiles perdidos y preparándonos para nuestra parte en el Gran Tiroteo. La luz del día nos salvó de dejar marcas de pólvora en los cañones de nuestros fusiles.