La Segunda Guerra Mundial Hoy

En la mañana del 7 de enero, los alemanes lanzaron un violento ataque con el propósito de hacer retroceder a los rusos de las posiciones que habían conquistado unos días antes.

​

Y, después de toda una mañana de combate, los rusos habían sido efectivamente rechazados. Su línea volvía a encontrarse en su posición anterior, a varios kilómetros de la línea alemana.

​

Sin embargo, las pequeñas aldeas periféricas, distantes y dispersas, seguían en manos rusas y, aunque estaban cercadas, sus defensores podían relevarse continuamente —como hacían los alemanes—, turnarse para entrar en calor y así resistir.

​

Corría la voz de que, durante aquellos días y aún más durante los días anteriores de marcha y lucha a través de la nieve, las congelaciones habían causado bastantes bajas, incluso entre las tropas siberianas.

​

Los carros de combate que había dentro del pueblo participaron en el ataque alemán. Se perdieron dos y varios de los demás regresaron en un estado lamentable. Nuestros pelotones desplegados en la línea fueron utilizados en operaciones de limpieza. Aquella fue la tercera y última gran batalla librada en torno a Chertkovo.

​

Sin embargo, en el pueblo sitiado no pasaba ni una hora sin que cayeran proyectiles de mortero y oyéramos las ráfagas de armas automáticas, unas veces cercanas y otras lejanas.

​

…

​

También iba con bastante frecuencia al hospital, donde aguardaban con avidez las pocas noticias que yo lograba llevarles.

​

Candela me recibía con los brazos abiertos, al igual que el capitán Lanciai, a quien más de una vez encontré inclinado sobre una pequeña Biblia. Desde hacía días, la bala alojada en el hombro no lo dejaba dormir y se le veía verdaderamente desmejorado. También me recibía cordialmente el centurión al que había hecho llevar al pequeño edificio junto con mis dos amigos.

​

Allí encontré asimismo a otros oficiales que habían sido internados, entre ellos los subtenientes Scotti y Triossi.

​

Con excepción del capitán Lanciai —que había logrado procurarse una miserable cama de hierro—, todos los demás dormían en el suelo, sobre jergones o dentro de sacos de dormir.

​

Durante el día, quienes no estaban obligados a permanecer tendidos todo el tiempo doblaban sus jergones y se sentaban sobre ellos. El piso —y esa era la principal diferencia entre la sala de los oficiales y la de los soldados— se mantenía constantemente limpio.

​

A veces, durante alguna de mis visitas, los proyectiles de mortero estallaban en el espacio abierto entre el pequeño edificio y el gran hospital. Cuando eso ocurría, todos esperaban en silencio a que el enemigo suspendiera el fuego o corrigiera el tiro.

​

Si alguna vez hubo hombres en las manos de Dios, eran aquellos enfermos.

​

A veces, el asistente del capitán Lanciai, que se había convertido prácticamente en el asistente de todos los ocupantes de la sala, comenzaba a cantar mientras hacía sus tareas.

​

Como nadie cantaba en Chertkovo, callábamos y escuchábamos.

​

Su voz baja y límpida trazaba suaves motivos de amor, de nostalgia o de pesar; otras veces, motivos ligeros y despreocupados.

​

¡Cómo adquirían aquellas palabras nuevos significados, palabras que en otros momentos quizá habríamos considerado estúpidas!

​

En nuestros corazones se insinuaba el recuerdo melancólico de días menos desdichados de la guerra, cuando siempre había alguien cantando, y de nuestras voces que, al anochecer, se elevaban en coro desde los campamentos. Eso, a su vez, despertaba el anhelo de nuestra patria y la nostalgia de las sonrisas, la paz y el amor, cosas que nos estaban negadas mientras la muerte nos rodeaba. Incluso las figuras grises que veíamos pasar al otro lado de la ventana, dobladas por el frío y la adversidad, nos hacían sentir vívidamente el contraste con el mundo lleno de color de aquellas canciones.

​

Después, la voz agradable del hombre se apagaba y, sin decir palabra, cada uno de nosotros volvía a caer en la apatía, para poder seguir adelante, para resistir.