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La víspera de la masacre de Changjiao
Soldados japoneses matan a prisioneros chinos con bayonetas en Nankín. Aunque la imagen corresponde a otra atrocidad japonesa, ilustra el tipo de violencia ejercida contra prisioneros y civiles chinos durante la guerra de ocupación.
En Occidente, la Masacre de Nankín es relativamente conocida como símbolo de la brutalidad japonesa en China. Mucho menos conocida es la Masacre de Changjiao —Chǎngjiào, 厂窖—, ocurrida en mayo de 1943 en la provincia de Hunan, en la zona de Nanxian, cerca del lago Dongting. Changjiao, también llamada Hantaiyuan, era una región fértil, rodeada de agua por tres lados, rica en arroz, algodón, aceite vegetal y pescado: un típico paisaje del sur chino, convertido de pronto en una trampa.
A comienzos de mayo de 1943, durante la campaña japonesa en el oeste de Hubei y el norte de Hunan, las fuerzas chinas en retirada y grandes columnas de refugiados comenzaron a concentrarse en la zona de Changjiao. La región, formada por pequeños diques, canales, ríos y humedales, ofrecía pocas rutas de escape. Desde el aire, los japoneses detectaron esa concentración de civiles, soldados en retirada o ya desarmados, estudiantes, mujeres, ancianos y niños.
El 8 de mayo de 1943, la tragedia ya estaba anunciada. Los testimonios recogidos décadas después describen a la población huyendo por caminos y ríos, mientras los aviones japoneses sobrevolaban la zona y ametrallaban desde el cielo. En tierra y en el agua se acumulaban ropa, mantas, alimentos, equipajes abandonados y cadáveres. Al día siguiente, el cerco japonés se cerró sobre Changjiao. Durante tres días, las tropas japonesas asesinaron a decenas de miles de personas. Las fuentes chinas hablan de más de 30,000 civiles y soldados que ya habían depuesto las armas, entre ellos ancianos, bebés y mujeres embarazadas.
Un reportaje de China News recoge los recuerdos de sobrevivientes como Guo Luping y Liu Yinshan, no como una transcripción literal continua, sino como una memoria reconstruida por el periodista a partir de sus declaraciones. Por ello, estos testimonios se presentan aquí en forma mixta: conservando las frases directas cuando aparecen en la fuente y narrando el resto como recuerdo testimonial:
Guo Luping sobrevivió a las bayonetas japonesas. Décadas después, al recordar aquella escena, todavía mostraba la herida en el abdomen. Sobre el ombligo, la carne hundida parecía casi un segundo ombligo.
Recordaba que, dos días antes del 9 de mayo de 1943, su zona estaba llena de gente que huía.
—Por todas partes había refugiados —recordaba—. Los japoneses pasaban una y otra vez con sus aviones, ametrallando desde el cielo.
La gente cargaba bultos grandes y pequeños. En el suelo de Changjiao y en los ríos se amontonaban ropa, mantas, alimentos y todo tipo de pertenencias abandonadas por quienes intentaban escapar.
La familia de Guo tenía una farmacia. El 7 de mayo, las mujeres de la familia y su hermano menor ya habían sido enviados a Taojiang para ponerse a salvo. Él y su padre no quisieron abandonar la casa y se quedaron. Pero la situación se volvió cada vez más tensa. Finalmente salieron y se refugiaron en la casa de una familia acomodada de apellido Li, no muy lejos de allí. Al final, más de cien personas terminaron escondidas en aquella vivienda.
El 9 de mayo de 1943, más de diez soldados japoneses rodearon la casa y obligaron a todos a salir al patio de una escuela cercana. Allí dividieron a más de cien personas en tres grupos. Les ataron la mano derecha con cuerdas, unos a otros, y les ordenaron que se colocaran junto a una pared.
Mientras todos seguían paralizados por el miedo, los soldados japoneses tomaron sus bayonetas y apuñalaron al primero de la fila, un carpintero de apellido Cao. Antes de desplomarse, Cao gritó:
—¡Los diablos japoneses realmente están matando a la gente!
Guo contó que una bayoneta le entró por encima del ombligo y le salió por el costado derecho, cerca de las costillas. Después, otro soldado japonés que remataba a los heridos le dio ocho o nueve puñaladas más en el pecho. Por fortuna, no fueron profundas, lo que le permitió sobrevivir.
Cuando los japoneses se marcharon, aún quedaban algunas personas vivas entre los cuerpos. A algunos se les salían los intestinos; otros gemían de dolor y pedían agua. Guo perdió el conocimiento. A medianoche despertó, todavía entre los muertos. Le tomó mucho tiempo desatar la cuerda de su mano. Luego empezó a arrastrarse hacia un campo de trigo a unos treinta metros de distancia. Calculó que tardó más de una hora en recorrer aquel breve espacio.
Gravemente herido, permaneció escondido entre cadáveres en el campo de trigo durante un día y dos noches. Había perdido mucha sangre. Para sobrevivir, comió algunas habas verdes que encontró cerca. Sólo después de la retirada japonesa fue descubierto. Contra toda probabilidad, logró vivir.
Guo Luping no fue el único que sobrevivió fingiendo estar muerto o escondido entre cadáveres. En las aldeas cercanas a Changjiao, otros civiles recordaron escenas semejantes: grupos enteros apuñalados con bayonetas, familias destruidas, casas quemadas y lugares que, desde entonces, quedaron marcados por nombres nacidos del horror.
Uno de esos sobrevivientes fue Liu Yinshan, quien también logró salir con vida de entre una pila de personas asesinadas:
Liu Yinshan vivía en una aldea no muy lejos de Changjiao. Después del 9 de mayo de 1943, grupos sucesivos de soldados japoneses entraron en la zona.
Liu y más de veinte personas se escondieron en una zanja frente a una casa, pero los japoneses los descubrieron y los atacaron con bayonetas. Trece personas murieron allí, entre ellas su padre.
Años después, Liu todavía podía mostrar las cicatrices.
—Me apuñalaron varias veces —recordaba—. Una bayoneta me entró por aquí, debajo de la axila. Fue una herida profunda y sangré mucho.
Sobrevivió escondido entre los muertos.
En menos de tres días, casi doscientas personas de su pequeña comunidad fueron asesinadas, entre ellas muchos refugiados provenientes de otros lugares. Cerca de su casa, en un dique abandonado, los soldados japoneses obligaron a más de doscientos civiles a arrodillarse y luego los ametrallaron. La mayoría murió.
Liu recordaba también a un joven de la aldea que fue capturado, atado a un árbol y apuñalado en el vientre con bayonetas hasta morir lentamente. Recordaba a una mujer violada por varios soldados japoneses y luego apuñalada hasta que la carne quedó desgarrada.
Además de matar, los japoneses incendiaban las casas. Como muchas eran de paja, ardían por completo. En su comunidad había más de cuarenta familias; sólo tres casas no fueron quemadas.
—Así destruyeron una aldea entera —recordaba.
En una zona vecina, Waliandi, más de setenta familias fueron aniquiladas por completo. Desde entonces, aquel lugar fue conocido como el “dique de las familias extinguidas”.
Los testimonios chinos de Changjiao muestran la masacre desde el lado de las víctimas: refugiados atrapados, familias que intentaban esconderse, civiles atados, apuñalados, ametrallados o quemados en sus propias aldeas. Pero para comprender el clima de deshumanización que permitió atrocidades como ésta, también resultan reveladores algunos testimonios japoneses de posguerra.
Shintaro Uno era un oficial que hablaba chino en la Policía Militar Japonesa, el Kempeitai. Su papel consistía en la “recopilación de información” en las zonas de China ocupadas. Él afirma que, por lo general, se trataba de “interrogatorios”—que en realidad significan “tortura”— de los miembros de la población local. El desprecio por la vida de los chinos parece haber sido total. Con frecuencia, parecía que estos interrogatorios culminaban en la ejecución mediante decapitación.
El testimonio de Shintaro Uno no describe específicamente la masacre de Changjiao, por lo que no debe leerse como un relato directo de ella. Sin embargo, sí muestra la mentalidad brutal de ocupación, castigo, interrogatorio, tortura y ejecución que operaba en muchas zonas de la China ocupada:
Yo, personalmente, corté más de cuarenta cabezas. Hoy ya no recuerdo bien a cada una de esas personas. Puede sonar exagerado, pero casi podría decir que, si pasaban más de dos semanas sin que cortara una cabeza, no me sentía bien. Físicamente, necesitaba renovarme.
Iba a la empalizada y sacaba a alguien, por lo general, a alguien que parecía que no viviría mucho tiempo. Lo llevaba a la orilla del río, cerca del cuartel general del regimiento o junto al camino. Le ordenaba cavar un hoyo; después lo decapitaba y lo cubría.
Mi espada de uso diario era una espada Shōwa, una espada nueva firmada Sadamitsu. Mi otra espada se llamaba Osamune Sukesada. Me la había entregado mi padre y databa del siglo XVI. La Sukesada era una espada diseñada para el combate. Cortaba bien, incluso si uno no era especialmente hábil. No era una espada magnífica, pero sí del tipo que los samuráis apreciaban en una época de guerra constante. Era el mejor instrumento para matar.
Con la Sadamitsu, en realidad, no se podía cortar una cabeza de un solo golpe. El cuello quedaba cortado, pero la cabeza no caía. Con la Sukesada, en cambio, las cabezas caían con facilidad. Una buena espada podía hacer caer una cabeza con un solo movimiento sencillo.
Aun así, a veces echaba a perder el trabajo. Los prisioneros estaban físicamente debilitados por la tortura. Estaban semiconscientes. Sus cuerpos tendían a moverse; se balanceaban. A veces golpeaba el hombro. Una vez, un pulmón salió reventado, casi como un globo. Me quedé muy sorprendido. Todo lo que podía hacer era golpear la base del cuello con toda mi fuerza. La sangre brotaba. Las arterias estaban cortadas, ¿entiendes? El hombre caía de inmediato, pero no como un grifo de agua: pronto se detenía.
Al ver eso, sentía éxtasis. Hoy ya no soy así.
Uno podría preguntarse cómo era posible que matáramos a la gente de esa manera. Era fácil. Una vez, por ejemplo, recibí una llamada del cuartel general de la división:
—Has hecho declaraciones grandilocuentes, Uno, pero el área bajo tu responsabilidad no es segura. ¿Cómo vas a explicar esto?
Sólo pude responder que no tenía excusa.
Entonces decidí “limpiar” las cosas. Envié a nuestro escuadrón de reserva, arresté al alcalde del pueblo y a otros hombres y los torturamos. Dijeron que no sabían nada. Me enfurecí.
“Yo les voy a enseñar”, pensé.
Los alineé —eran nueve— y les corté la cabeza.
Sabía que con sólo dos de ellos mi espada Shōwa habría quedado completamente doblada, así que usé la espada de mi padre. Como era de esperarse, aquella buena espada antigua hizo el trabajo sin sufrir daño alguno. En aquella época, los guerrilleros causaban enormes pérdidas a nuestras fuerzas. ¡Incluso matándolos, no se equilibraba la cuenta! Entre los “guerrilleros” que maté había militares y también un jefe de aldea.
El día que maté a esas nueve personas, estaba bastante tranquilo. Esa noche fui a beber a un restaurante. Hice traer a otros cautivos para enterrar los cuerpos. Lo hicimos en un campo abierto junto al campamento de prisioneros. Les dijimos que no miraran, pero, en cierto sentido, era mejor para nosotros si lo hacían. Así entenderían que, si se salían de la línea, ellos también podían estar en peligro.
Si deseas saber más sobre el testimonio de Shintaro Uno y otros relatos japoneses de la guerra, busca el título Japan at War: An Oral History [Japón en guerra: una historia oral], de Haruko Taya Cook y Theodore F. Cook.
La memoria de las atrocidades japonesas en China sigue siendo un tema doloroso y disputado. Para muchos sobrevivientes chinos, el reconocimiento oficial japonés ha sido insuficiente, especialmente frente a masacres mucho menos conocidas fuera de China, como la de Changjiao. Esto ha sido una fuente constante de frustración para los sobrevivientes occidentales que fueron prisioneros de los japoneses.
Para los sobrevivientes chinos, en cambio, Changjiao no fue una abstracción militar ni una estadística: fue la farmacia que hubo que abandonar, la casa donde más de cien personas buscaron refugio, el patio de una escuela convertido en lugar de ejecución, la zanja llena de cadáveres, el campo de trigo donde un herido se arrastró para sobrevivir y el dique donde familias enteras desaparecieron.
La masacre principal comenzaría el 9 de mayo de 1943, pero el 8 de mayo fue la víspera inmediata de la catástrofe: el momento en que el cerco se cerraba sobre una población atrapada entre ríos, caminos saturados de refugiados, tropas chinas en retirada y fuerzas japonesas que avanzaban por tierra, por agua y por aire. Para quienes sobrevivieron, Changjiao quedó como una geografía del horror: el río ennegrecido, los campos con cadáveres, las casas incendiadas, las fosas comunes y los nombres que todavía recuerdan la destrucción, como el “Río de Sangre” y el “dique de las familias extinguidas”.
El mariscal de campo Shunroku Hata, comandante del Ejército Expedicionario Japonés en China. Tras la guerra fue declarado culpable de crímenes de guerra por el Tribunal Militar Internacional para el Lejano Oriente y condenado a cadena perpetua; fue liberado en 1955.
El sótano de una fábrica asociado a la masacre de Changjiao, conocido localmente como la “fosa de las mil personas”. En la zona de Changjiao se han documentado fosas comunes vinculadas a la matanza de mayo de 1943.
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