%20Large.png)
El U-230 resiste largo ataque con cargas de profundidad
Cargas de profundidad estallan tras ser lanzadas por el destructor HMS Vanoc desde el punto señalado por el equipo de detección antisubmarina durante la escolta de un convoy en el Atlántico. En mayo de 1943, la combinación de escoltas, sonar, radar y apoyo aéreo convirtió cada aproximación de un U-Boot a un convoy en una operación cada vez más peligrosa.
La Batalla del Atlántico entraba en una de sus fases decisivas. Después de años en los que los U-Boote habían amenazado gravemente las rutas de suministro aliadas, la situación comenzaba a cambiar con rapidez. El radar, el sonar, la radiogoniometría, la escolta aérea de apoyo desde portaaviones y una coordinación antisubmarina cada vez más eficaz estaban reduciendo el margen de maniobra de los submarinos alemanes.
El U-230, comandado por Paul Siegmann, había zarpado de Brest el 24 de abril de 1943 para operar en el Atlántico medio y unirse a las manadas de lobos dirigidas por Dönitz contra los convoyes aliados. Pero aquellos ya no eran los “tiempos felices” de la guerra submarina alemana. En los primeros días de mayo, mientras avanzaba hacia su cuadrícula asignada, la tripulación recibió una sucesión inquietante de mensajes: otros U-Boote estaban bajo ataque o se hundían.
El 12 de mayo, el U-230 avistó un gran convoy. Werner y sus compañeros intentaron acercarse para atacar, pero los aviones que parecían acompañar al convoy los obligaron a sumergirse de emergencia una y otra vez. Uno de esos aparatos lanzó humo y tinte amarillo para marcar la posición del submarino cuando éste se sumergió. A partir de ese momento, el U-230 quedó expuesto a la atención concentrada de destructores y corbetas de escolta.
Herbert A. Werner, oficial ejecutivo del U-230, recordaría aquellas horas como una experiencia de encierro, presión, oscuridad y agotamiento. Su relato muestra el cambio profundo que experimentaba la guerra submarina en 1943: el U-Boot ya no era sólo el cazador oculto del Atlántico, sino también una presa perseguida desde el aire y desde la superficie:
12 de mayo
20:00. El nuevo grupo lanzó su primer ataque, luego otro y otro más. Permanecíamos sentados, indefensos, a 265 metros de profundidad. Nuestros nervios temblaban. El cuerpo se nos había puesto rígido por el frío, la tensión y el miedo. La agonía mental de la espera nos hizo perder toda noción del tiempo y cualquier deseo de comer. Las sentinas se llenaban de agua, aceite y orina.
Los baños estaban cerrados; usarlos en ese momento podía significar la muerte instantánea, porque la tremenda presión exterior habría actuado contra el flujo esperado. Se repartieron latas para que los hombres las usaran para sus necesidades. Al hedor de los desechos, el sudor y el aceite se sumaba el olor sofocante de los gases de las baterías. La humedad condensada aumentaba sobre el acero frío, caía en las sentinas, goteaba desde las tuberías y empapaba nuestra ropa.
A medianoche, el capitán comprendió que los británicos no iban a cesar el bombardeo y ordenó repartir cartuchos de potasa para complementar la respiración. Pronto cada hombre tenía una gran caja metálica contra el pecho, una manguera de goma que le llegaba a la boca y una pinza en la nariz. Y aun así seguimos esperando.
13 de mayo
Para la 01:00, más de 200 cargas habían estallado sobre y alrededor de nosotros. Varias veces intentamos usar un truco para escapar. A través de una válvula exterior, expulsamos repetidamente una gran masa de burbujas de aire. Aquellas pantallas de aire flotaban con la corriente y devolvían los impulsos del Asdic como si fueran un gran cuerpo sólido.
Pero nuestros atacantes sólo fueron engañados dos veces al seguir los señuelos y, en ambas ocasiones, dejaron al menos un buque directamente sobre nuestras cabezas. Incapaces de escapar, dejamos de jugar aquel juego y nos concentramos en conservar nuestra energía, nuestro aire comprimido y nuestra menguante reserva de oxígeno.
04:00. El submarino había descendido a 275 metros. Llevábamos doce horas bajo ataque y no había señal alguna de alivio. Aquel día era mi cumpleaños y me pregunté si sería el último. ¿Cuántas oportunidades puede pedir un hombre?
08:00. Los ataques no disminuían. El agua de las sentinas subió por encima de las planchas del piso y chapoteaba alrededor de mis pies. Las bombas de achique eran inútiles a esa profundidad. Cada vez que una carga explotaba, el jefe liberaba un poco de aire comprimido de los tanques para asegurar la flotabilidad del submarino.
12:00. El ángulo de descenso del submarino había aumentado considerablemente. Nuestro suministro de aire comprimido era peligrosamente bajo, y el barco seguía deslizándose cada vez más hacia abajo.
20:00. El aire se hacía más denso, aun más mientras respirábamos a través de los cartuchos calientes. El diablo parecía tocar nuestro casco de acero mientras este crujía y se contraía bajo la enorme presión.
22:00. El bombardeo aumentó con violencia al acercarse el anochecer en la superficie. Ataques salvajes, a intervalos cada vez más cortos, indicaban que el enemigo había perdido la paciencia.
14 de mayo
Para la medianoche, el submarino y la tripulación estaban cerca de su límite. Habíamos llegado a 280 metros y el barco seguía hundiéndose. Me arrastré por el pasillo, empujando y sacudiendo a los hombres que encontraba, obligándolos a permanecer despiertos. Quien se quedara dormido tal vez no volvería a despertar.
03:10. Una serie atronadora de explosiones sacudió las profundidades, pero sin resultado. Estábamos más cerca de ser aplastados por la presión creciente que de ser destruidos por las cargas. Mientras el eco de la última explosión se apagaba lentamente, algo más nos llamó la atención: el batir de las hélices, alejándose. Durante mucho tiempo escuchamos aquel sonido desvanecerse, incapaces de creer que los Tommies [británicos] hubieran abandonado la cacería.
04:30. Durante más de una hora reinó el silencio. Pasamos ese tiempo dudando de nuestra suerte. Teníamos que asegurarnos, así que encendimos nuestro generador de agua dulce y aceleramos los motores a toda potencia. No hubo respuesta desde la superficie.
Con lo último que nos quedaba de aire comprimido y de energía de la batería, el jefe logró levantar el submarino sobrecargado, metro a metro. Entonces, incapaz de frenar el ascenso, Friedrich lo dejó subir libremente y gritó:
—¡El submarino asciende rápidamente cincuenta metros! ¡El submarino ha salido a la superficie!
El U-230 se abrió paso hacia el aire y hacia la vida.
Nos empujamos hasta el puente. A nuestro alrededor se extendía la infinita belleza de la noche, el cielo y el océano. Las estrellas resplandecían y el mar respiraba suavemente. El momento de renacimiento fue abrumador. Un minuto antes no podíamos creer que siguiéramos vivos; ahora no podíamos creer que la muerte hubiera mantenido su dedo sobre nosotros durante treinta y cinco horas horribles.
Si deseas saber más, lee Iron Coffins [Ataúdes de hierro], de Herbert A. Werner.
El episodio del U-230 resume el giro de la guerra submarina en mayo de 1943. Los submarinos alemanes todavía podían encontrar convoyes y amenazar el tráfico aliado, pero cada ataque resultaba cada vez más peligroso. Los convoyes ya no estaban solos: aviones, destructores, corbetas, radar, sonar y tácticas de caza coordinada convertían el Atlántico en una trampa cada vez más mortal para los U-Boote.
Mayo de 1943 sería recordado por la fuerza submarina alemana como el “Mayo Negro”. En cuestión de semanas, las pérdidas hicieron evidente que la estrategia de las manadas de lobos ya no podía sostenerse bajo las mismas condiciones. El U-230 sobrevivió a aquella persecución de treinta y cinco horas, pero muchos otros submarinos no tendrían la misma suerte.
Una carga de profundidad Mk VII se prepara en un lanzador Mk IV a bordo del HMS Dianthus. Las cargas de profundidad no necesitaban impactar directamente contra el submarino: la onda expansiva podía deformar el casco, romper tuberías, dañar válvulas, apagar las luces y obligar a la tripulación a luchar contra inundaciones, la presión y la falta de aire.
El teniente Herbert A. Werner, más conocido por su libro Iron Coffins [Ataúdes de hierro], en el que relata su servicio en los U-Boote durante la Segunda Guerra Mundial. Werner sobrevivió a una guerra submarina cada vez más desesperada, en la que los submarinos alemanes pasaron de ser cazadores temidos a presas perseguidas por aire y mar.
Noticias Recientes
