20 de agosto de 1943: las fuerzas soviéticas avanzan hacia Járkov

Las fuerzas soviéticas avanzan hacia Járkov

Tropas alemanas descansan en un pueblo cerca de Belgorod, agosto de 1943. La escena pertenece al entorno operacional que siguió a Kursk y precedió a la batalla final por Járkov.

Para el 20 de agosto de 1943, Járkov ya no era solo un nombre en las órdenes de los Estados Mayores. En torno a la ciudad, la presión soviética se había vuelto una realidad inmediata para las unidades alemanas que trataban de sostener posiciones cada vez más difíciles, bajo artillería, aviación y ataques de infantería que no daban respiro.

El frente no se derrumbaba en una sola escena. Cedía por sectores, por noches de repliegue, por trincheras inundadas de fuego, por puestos de mando que seguían transmitiendo mensajes mientras otras unidades eran empujadas hacia atrás. En los mapas, la batalla podía verse como una sucesión de ejes de avance; para quienes estaban dentro de ella, era una mezcla de ruido, cansancio, espera y noticias fragmentarias.

La guerra llegaba también por otros caminos. Desde Sicilia, desde las ciudades bombardeadas, desde los rumores sobre permisos que quizá ya no llegarían, el verano de 1943 parecía estrecharse sobre los soldados alemanes. La ofensiva soviética no era la única señal de que algo cambiaba, pero en el Frente Oriental esa señal se sentía con una violencia física, diaria, casi insoportable.

Prosper Schücking, estudiante de derecho de Múnich, escribió a casa desde ese mundo que empezaba a cerrarse. Su carta no intenta explicar la batalla como lo haría un comandante. Habla desde otro registro: el de un soldado que acaba de sobrevivir a días terribles, piensa en su madre, recuerda la tumba de su padre y siente que el otoño empieza antes de tiempo:

20 de agosto de 1943

Han sido días terribles los que acabamos de vivir. Ninguno de los soldados veteranos entre mis camaradas podía recordar un fuego de artillería tan intenso ni ataques semejantes de aviones de asalto. Del 7 al 10 de agosto rugió una gran batalla defensiva en el sector de nuestro regimiento, atacado por los rusos con varias divisiones de la Guardia.

Como radiotelegrafista asignado al puesto de mando del regimiento, tuve que soportar menos que otros, quienes se vieron obligados a ocultar sus equipos de radio cuando los rusos ya inundaban nuestras trincheras. Le agradezco a mi buen ángel —siempre con la certeza de que ese ángel eres tú, queridísima mamá— que todo haya terminado de manera relativamente benigna.

En medio de todas estas experiencias, me siento agradecido por el amor que llega desde casa y por la certeza de que aquí uno nunca tiene que sentirse perdido. A menudo me parece un destino envidiable que el buen padre pueda descansar bajo una colina de flores, en la paz de un verdadero camposanto.

En estos difíciles días de agosto, querida madre, me sentí agradecido de conservar todavía todo eso: la tumba, la casa y tu grupo de hijos. A pesar de nuestros muchos muertos queridos, poseer aún tanta dicha y nuestra paz es, verdaderamente, una gracia del cielo. Que se nos conserve solamente eso, y que la bendición de lo alto alcance hasta la tercera y última generación; entonces nada de todo aquello que, funestamente, obstruye el camino hacia un futuro alegre podrá aterrorizarnos de verdad.

Cuando uno contempla los acontecimientos más recientes en Sicilia, casi podría creer que ya no se llegará a obtener permiso con el uniforme gris. Pero quién sabe cuánto durará todavía todo esto. Una cosa es cierta: nosotros y quienes pensaban como padre recibimos de la historia una satisfacción sin igual. Vista desde nuestra verdadera Alemania, esa satisfacción es tan cruel que puede exprimir la sangre del corazón.

Las últimas noches se han vuelto de pronto húmedas y frescas; el inicio del otoño ya se anuncia, a pesar de los radiantes días de sol. Hacia las siete de la tarde ya está oscuro. Corta una flor del jardín por mí y ponla sobre la tumba de padre.

Si deseas saber más, busca el título Kriegsbriefe gefallener Studenten, 1939-1945 [Cartas de estudiantes caídos, 1939–1945], editado por Walter Bähr y Hans W. Bähr.

Prosper Schücking no sobreviviría mucho tiempo a esta carta. Menos de cuatro meses después, el 13 de diciembre de 1943, caería cerca de Nikopol, en el bajo Dniéper, todavía dentro de ese inmenso Frente Oriental donde la retirada alemana se convertía, paso a paso, en una lucha por conservar terreno.

La carta queda suspendida entre dos mundos: el frente que se mueve y la casa que todavía existe en la memoria. Mientras Járkov se acercaba a su desenlace, Schücking no escribía sobre maniobras ni líneas de operación, sino sobre una flor del jardín, una tumba familiar, la humedad de las noches y la sensación de que el verano empezaba a apagarse.

Ahí está su fuerza. En una fecha dominada por mapas, ofensivas y ciudades disputadas, el documento conserva algo más frágil: la forma en que una guerra gigantesca entraba en la vida íntima de un soldado, no como una abstracción histórica, sino como cansancio, nostalgia y presentimiento.

Tropas alemanas en combate en la zona de Belgorod, agosto de 1943. La presión soviética sobre este sector empujó la línea alemana hacia Járkov durante la operación Rumyantsev.