La Segunda Guerra Mundial Hoy

Un día y una noche después, llegué a Berlín. Al salir de la estación Anhalter, me detuve en seco ante la destrucción. Vidrios rotos, mortero y escombros estaban esparcidos por todas partes. Y, por primera vez, Marianne no estaba en la estación.

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Con la intención de visitar a Marianne en su oficina, abordé un tranvía con destino al centro de la capital. Aquel viaje fue espantoso. Grandes secciones de la ciudad habían sido casi arrasadas por los bombardeos de saturación, dejando escombros, polvo y un millón de tragedias. Sentí como si el fondo de mi mundo se estuviera desplomando. Sentí deseos de huir y de dejar la ciudad en el tren siguiente.

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Pero finalmente llegué al lugar donde Marianne había trabajado; es decir, donde alguna vez se había levantado su edificio de oficinas de siete pisos. Sólo quedaban unas cuantas paredes. Los ladrillos estaban apilados a una altura de dos pisos.

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Me aparté de la devastación, busqué y encontré la estación de metro más cercana; luego tomé el tren expreso hacia el suburbio donde Marianne vivía con sus padres. Al salir de la estación a pie, vi aquí y allá una casa quemada hasta los cimientos, un edificio de apartamentos derrumbado. Parecía que la muerte y la destrucción me seguían.

 

Al acercarme a la casa de Marianne, me preparé para una realidad que ya presentía. Entonces quedé de pie ante el montón de carbón que había sido la casa. Su chimenea apuntaba al aire como un dedo de advertencia. A su alrededor yacían ladrillos y bloques destrozados, negros de hollín; vigas de acero dobladas por el calor del incendio; escombros mezclados de toda clase.

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Entonces vi el letrero clavado entre los escombros. Alguien había escrito en rojo:

 

TODOS LOS MIEMBROS DE LA FAMILIA HARDENBERG ESTÁN MUERTOS.

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Lo leí dos o tres veces antes de apartarme. No podía comprenderlo. Algo acre me ardía en la garganta. Tragué saliva repetidamente. Entonces mi corazón se endureció de pronto. En aquel momento todo dentro de mí estaba muerto, quemado como las casas. Estaba sin emoción.

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El siguiente tren expreso me llevó de regreso a casa, a Fráncfort. Con la muerte de Marianne apoderándose de mi mente, pasé cuatro días sin rumbo en Fráncfort. También pasé una noche en el sótano de nuestro edificio de apartamentos, escuchando las sirenas que chillaban y el bramido de la artillería antiaérea, sacudido por los temblores de las bombas que explotaban y mirando los rostros serios, pétreos, de personas que aceptaban el ataque como un hecho rutinario.

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Cuando todo terminó, la noche estaba llena del olor cáustico de la cordita, de los gemidos de los heridos y de las campanas de los bomberos. A esto había llegado la guerra: que mi Marianne fuera una víctima de un ataque aéreo; que mi familia se hubiera acostumbrado a vivir bajo tierra, temiendo por sus vidas.

 

Después de aquella noche, ya no quedaba nada para mí en casa. Tenía que regresar a mi submarino y combatir la guerra en el mar hasta un final victorioso, por el bien de aquellos que permanecían en casa, entre la angustia y el temor.

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Después de una noche en un tren oscurecido, llegué a París. La ciudad respiraba paz y el ardiente sol de junio doraba los árboles y los tejados. El calor hacía incómodo mi uniforme y me hizo pensar en las ventajas de la ropa civil. Cuánto habría disfrutado fingiendo ser parte de la sofisticada multitud parisina, a la que la guerra le importaba poco de una manera u otra.

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Allí noté que las parisinas más elegantes no prestaban ninguna atención a los hombres uniformados. Comprendí cuán lejos estaba yo de sus vidas de esplendor, belleza y encanto; cuán profundo era el abismo entre las multitudes pacíficas de la ciudad y nosotros, en el frente, que no teníamos otra opción que navegar, combatir y morir.