La Segunda Guerra Mundial Hoy

El pueblo estaba cercado, a tiro de piedra, debajo de nosotros. Veíamos a los alemanes y arreaban a la gente hacia Kafkalo. Piensas: si disparas un tiro, matarán a los aldeanos, matarán a tus hijos. Cada uno de nosotros tenía allí seis o siete hijos.

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Ellos tenían una cuenta pendiente con el pueblo; lo tenían escrito en la lista negra y a nosotros nos habían puesto precio. Y luego nosotros, cercados como ratones en la trampa. Los veíamos allí, en las cumbres, con las armas en las manos, arrastrándose. Las bengalas envolvían nuestro refugio.

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Nosotros éramos veintidós hombres, y ellos, una multitud. Se arrastraban como hormigas. ¿Dar allí la batalla, aguantar cuánto tiempo? ¿Una, dos, cuatro, cinco horas? ¿Y después? ¿Con qué cartuchos? No nos dejarían ni a uno. Que cada quien diga lo que quiera. ¿Cuánto tiempo iban a durar nuestros cartuchos, allí, cercados?

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Después nos cogerían vivos, a los que quedáramos; nos harían pedazos, nos humillarían, nos llevarían entre la gente. Teníamos que encontrar una salida.

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Miramos y estaban por todas partes, en las cumbres, alemanes; y allí donde decía Petrakogiorgis, justo encima de nosotros, había reunido un pelotón. Si no hubiera habido alemanes allí, en Stalistra, para tomar la ladera por Stiligka y ocupar nosotros las alturas, sí, nos habríamos quedado allí. Pero todo estaba ocupado.

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La cosa estaba bien atada. Entonces mi hermano, Psarokostas, nos habló de un paso que conocían muy pocos, el Skaláki de Notikí, para cruzar por allí hacia el monte de Zarianó. Petrakas le dijo:

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—Toma los prismáticos y mira.

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Tomó los prismáticos y salió por una grieta. También allí estaban sentados los alemanes. Mira qué malditos colaboradores habían tomado a los alemanes de la mano y los habían subido antes del amanecer, de noche.

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Mientras tanto, llegó Dionysis y nos dijo que todo estaba lleno de alemanes, que el pueblo estaba cercado. Él también era de la misma opinión: pasar hacia Rouvas.

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Cuando yo vi y volví a mirar, no hacían falta muchas palabras. Desde Pefkiá hacia abajo, hasta Angoutsáki, el terreno estaba libre. Dijimos: por allí iremos. ¿Cómo íbamos a saber que nos tenían preparada la trampa en Trachili? ¿Cómo sabían ellos que pasaríamos por allí? Nosotros no lo sabíamos.

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Lo decidimos en el último momento. Era un paso, y ellos dijeron: quizá pasen por aquí. Los guías que los subieron tal vez habían hecho sus planes.

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Bajé yo con algunos, descendí por Pefkiá y avancé hacia Plakoures. Había sacado de antes a mi hijo Yannis, un muchachito sin bigote, todavía un niño, lo había sacado por la mañana del refugio cuando vimos el cerco. Dije: si baja, como pastorcito, nadie lo molestará. Se fue con Karamanitokostas para que lo cuidara.

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Bajé, avancé hacia Plakoures y llamé a Genarokostas, que estaba haciendo queso, para preguntarle si había visto a Gianniós; me dijo que iba hacia abajo.

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Después pasamos por una hondonada y bajamos a Angoutsáki. En ese momento volvieron a caer bengalas, porque también nos las habían lanzado arriba, en el refugio. Alemanes arriba, alemanes abajo: ¿adónde ir? Tomamos el sendero y empezamos a subir por el paso de Trachili.

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Los vimos; los vimos, pero no nos echamos atrás. No subíamos todos juntos; íbamos en dos o tres grupos. Los primeros nos quedamos en la entrada porque era difícil subir. Aquellos malditos nos veían subir y no decían ni una palabra. Petrakas me dijo que, antes de asomar por arriba, saliera yo a ver qué pasaba. Salí, ¿y qué iba a ver?

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Les dije:

 

—¡Alemanes!

 

 ¿Qué hacer? ¿Retroceder? Se lanzó la primera hornada. Balaskas le metió una bala al oficial. El hombre gritaba; qué decía, no alcancé a distinguirlo. Recibió una en la frente y cayó.

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Entramos nosotros, y creo que ellos se asustaron más que nosotros. Íbamos delante, cinco o seis hombres; los otros seguían todavía arriba, en el sendero. Los alemanes nos dieron el alto. Lo que pasó no puede contarse.

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Vimos a los alemanes. En cuanto los vimos, lanzamos dos gritos que hicieron temblar la tierra. En aquella hora juegan tus manos y tus pies. Ellos te gobiernan. Si el miedo te corta y se te marchitan, estás perdido.

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Apenas salimos, el compadre Balaskas le disparó al capitán que llevaba los prismáticos y gritaba, moviendo las manos, como si estuviera dando órdenes. Le dio al capitán y soltó un gruñido como el de un cerdo cuando lo degüellan. Los alemanes se desconcertaron.

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Dionysis estaba a mi derecha, más lejos. Lo vi peleando como una fiera. El desdichado fue herido gravemente. Hatzimanolis lo vendó, pero murió poco después.

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Yo tomé el flanco izquierdo, que hacía como un escalón. Estaba bajo el fuego denso del lado izquierdo. Las balas —no podía cubrirme por completo— pasaban rozando, pegadas al pañuelo. Las ametralladoras me disparaban desde arriba sin parar. ¿Qué granizo? Peor que granizo. Yo me levantaba y disparaba una por una; pero donde caía, era una vez y se acabó.

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Nosotros les habíamos tomado el aire a aquellos malditos. ¿Y qué crees? Disparaban por miedo. Cartuchos tenían de sobra; estaban desplegados, y venga, disparaban. Pero también nosotros, desde la hondonada en que habíamos caído, y los demás, a la derecha del lomo, les disparábamos, y no dieron ni un paso para cerrarnos el cerco. Oí a Petrakas gritar:

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—¡A ellos, muchachos, son cobardes!

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Ellos oyeron las voces y se agazaparon; pero tenían fuerza de fuego, eran muchos y estaban bien atrincherados.

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Después de que mataron a Sartzetakis, un buen muchacho de Krya Vrysi, limpiamos dos bolsas y a los dos ametralladores que lo habían abatido. Estaban dos dentro de la Mandra y nos disparaban. Si no hubiera sido por las encinas y las rocas, nos habrían segado a todos en la hondonada.

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Yo estaba a la izquierda. En medio estaban Skouros y Bachris, y a la derecha, en el lomillo, otros. A ambos los dejamos sin regreso. Pero antes vi a uno que se revolvía y se preparaba para dispararle a Bachris.

 

Le grité:

 

—¡Cuidado, Bachris, que te comen!

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Él se volvió hacia la roca; de otro modo también lo habrían matado a él. Así quedó limpio por allí el paso, y yo crucé hacia el este.

 

La cosa duró horas. Y lo que digo es poco. Oías un lamento como si estuvieras en otro mundo; y qué mundo: el infierno. En aquella hora no calculas nada. Disparas y te disparan, y que Caronte se lleve a quien alcance.

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Nos disparaban sin parar. Aquellos malditos tenían medios: ametralladoras, morteros, granadas, qué no tenían. Podían, claro, cerrarnos, aplastarnos, no dejar ni a uno. Pero no se acercaban; no conocían la montaña. Disparaban, eso sí, disparaban. Tantas miles de balas. Caían las hojas de las encinas como estopa de nieve. Lo que más temíamos eran las balas que rebotaban en las rocas; de esas no podías protegerte.

 

Eso no era una batalla. Yo no recuerdo algo igual en otra guerra, cuando estuvimos en Asia Menor. Aquello era un torbellino. Hacía calor; teníamos los labios secos. Los muertos, los nuestros y los extraños yacían al sol. Cascos dispersos por aquí y por allá, cantimploras tiradas, sangre. Los heridos gemían y los disparos resonaban entre las peñas. Un lamento.

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La fiesta continuó. Yo me encontré hacia el este mientras el día giraba. Sol de frente. Era terreno pelado, sin espesura, solo grandes rocas. Allí te agarra la sed. La garganta parecía que se te iba a pegar de sequedad. La ropa desgarrada, los codos comidos por los matorrales. Sostener el fusil y sentir que se te resbala de las manos por el sudor y la sangre en las palmas.

 

Todavía no había pasado bien el mediodía. Estábamos al este, hacia la ladera pelada que mira hacia Vrontisi: yo, Skouromanolís de Zaros, Bachris de Ano Meros y Hatzimanolis de Miamou, que antes había vendado al pobre Dionysis, aunque después expiró. El jefe estaba más al sur; nos reuniríamos con él más tarde.

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Acordamos hacer una salida los cuatro: yo y Skouros primero, y los otros dos, Bachris y Hatzimanolis, nos cubrirían. Y para no alargarlo, allí, en la carga que hicimos, cuando habíamos avanzado unos cincuenta metros, fui herido.

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Oí una ráfaga que golpeó contra la culata, y sentí un ardor en la mano, como si me la hubieran cortado; las balas levantaban las piedrecillas del suelo. Me tiré y me cubrí detrás de una roca. Vi la sangre y dije: “Maldita cosquilla, te han dado, Psarogiorgis”.

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No perdí el sentido. Me apreté fuerte el brazo y me acerqué a la roca para tomar aliento y ver la herida. Detrás de la piedra vi a un soldado alemán tendido boca abajo, con el dedo en el gatillo. No se movía. Cosa extraña. No podía saber si estaba vivo o muerto. Tomé una piedra y se la arrojé. No se agitó.

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Vi que el terreno se había despejado y me miré. Había recibido seis balas, pero tuve suerte: las balas que iban al vientre las recibió la culata. Las otras me abrieron el brazo profundamente. Todavía estaba caliente. Me apreté bien el brazo y llamé a Skouromanolís.

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Vino —Dios lo tenga en bien—; era un muchacho firme y sereno. Yo, lo digo, girándome de un lado a otro, con los ojos echando chispas. Él me gritaba:

 

—¡Agáchate, Psarogiorgis, que te van a matar!

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Pero yo, déjalo, estaba demasiado loco. Me levantaba y disparaba de pie; y donde iba a dar, no se salvaba ni un pájaro al vuelo. En Asia Menor había sido tirador-ametrallador.

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Llamé, como digo, a Skouromanolís y saltó como un pájaro. Llegó, me ayudó y volvimos hacia el oeste para encontrar a los demás y buscar un sitio donde pudiera vendarme bien. Allí empezaron los dolores, porque cuanto más pasaba el tiempo, más se enfriaba la herida. Mientras tanto, yo no podía ver qué había sido de los otros, a la derecha, arriba en el lomo; quiénes estaban muertos y quiénes vivos, porque la cosa no se había detenido.