%20Large.png)
El Orzeł rompe sus amarras
El ORP Orzeł en el puerto militar de Tallin, septiembre de 1939. El submarino polaco quedó internado allí antes de la fuga ocurrida en la madrugada del 18 de septiembre. En el muelle se observa el entorno portuario en el que la tripulación preparó su salida hacia el Báltico. (Foto: Eesti Meremuuseum, MM F 7318).
El 18 de septiembre de 1939, mientras Polonia amanecía bajo el doble golpe de Alemania y la Unión Soviética, una parte de la guerra se decidió en la oscuridad de un puerto neutral. En tierra, el Estado polaco retrocedía entre frentes que se cerraban. En el Báltico, un submarino polaco intentaba no quedar convertido en pieza inmóvil de una derrota que todavía no aceptaba.
El ORP Orzeł era uno de los buques más modernos de la Marina polaca. Había entrado en servicio poco antes de la guerra y llevaba sobre sí un peso simbólico desproporcionado para una nave aislada: era tecnología, orgullo naval y promesa de continuidad. Pero en septiembre de 1939 la guerra en el mar Báltico no ofrecía espacio para símbolos. Sin comunicación estable con la costa polaca, perseguido, dañado y con su comandante enfermo, el submarino terminó entrando en Tallin.
La llegada al puerto estonio desencadenó una crisis. La tripulación esperaba desembarcar al comandante Henryk Kłoczkowski, reparar averías y continuar la patrulla. Las autoridades estonias, bajo presión alemana y en un contexto de neutralidad cada vez más frágil, decidieron internar el buque. Comenzó entonces el desarme: torpedos, munición, cartas náuticas, manuales, documentos e instrumentos fueron retirados o puestos en peligro. El Orzeł no había sido vencido en combate, pero estaba siendo desmontado lentamente.
Entre los hombres que vivieron aquellas horas estaba Eryk Sopocko, subteniente del Orzeł durante la patrulla. Su recuerdo conserva la mezcla de humillación, cálculo y prisa que se apoderó del submarino cuando la internación dejó de parecer una formalidad y empezó a sentirse como una condena. A bordo, cada pieza retirada reducía un poco más la posibilidad de volver al mar; cada demora hacía más estrecha la salida. La madrugada del 18 de septiembre comenzó desde esa sensación de encierro:
Inmediatamente comenzaron el repostaje y el reaprovisionamiento del buque. Los obreros del astillero subieron a bordo para reparar los daños, mientras la tripulación aprovechaba el uso de los baños municipales. La actitud del pueblo estonio no delataba las viles intenciones preparadas bajo la presión de los agentes de Berlín.
Al anochecer, el submarino estaba completamente listo para hacerse a la mar. De pronto, el teniente comandante Grudziński, antiguo primer teniente y ahora capitán, fue llamado por el oficial naval estonio encargado, y se le informó de que la hora de su partida había sido retrasada seis horas.
La excusa para este retraso era que el mercante alemán estaba a punto de levar anclas y que, conforme al derecho internacional, debía haber un intervalo de seis horas entre la salida de buques beligerantes. La situación parecía cada vez más incierta y complicada. El buque alemán no parecía tener intención alguna de zarpar y se estaba perdiendo un tiempo precioso. La explicación definitiva llegó más tarde, cuando un destacamento armado subió a bordo y se informó al capitán de que el Gobierno estonio había decidido internar el submarino y a su tripulación.
Dijeron que esta acción se basaba en un acuerdo firmado por todos los Estados bálticos en los primeros días de la guerra.
Uno de los términos de ese acuerdo, dijeron, establecía que cualquier avión o submarino perteneciente a cualquiera de los beligerantes sería internado si era sorprendido en aguas territoriales. Este acuerdo era completamente desconocido para el Gobierno polaco y para el capitán; tampoco el submarino había sido informado por la patrulla, antes de entrar en el puerto, de que sería internado.
Una sensación de negra desesperación y rabia se apoderó de la tripulación cuando comprendió cuán vergonzosa y fraudulentamente iba a ser desarmada.
A la mañana siguiente comenzó el trabajo de desarme del buque. Para el mediodía estaba casi completamente despojado. Se retiraron dieciséis torpedos, munición, todas las cartas y manuales náuticos. Todos los papeles secretos y libros confidenciales fueron quemados por el capitán.
El buque alemán, que por supuesto no abandonó el puerto, izó de nuevo con orgullo los colores nazis, seguro de que los cierres habían sido retirados de los cañones del submarino polaco. Mientras tanto, en los corazones de la tripulación polaca comenzó a latir una nueva vida. La determinación de recobrar la libertad se fortalecía gradualmente en sus mentes. El sol apareció detrás de las nubes como si quisiera alentarlos en aquella idea.
A trabajar; aún no todo está perdido.
El águila de alas orgullosas está ansiosa por recuperar su libertad.
Decidieron hacer todo lo posible de inmediato, porque cuanto más se retrasaran, más inútil dejarían los estonios al submarino.
El teniente Piasecki, el joven oficial que ahora ejercía las funciones de primer teniente, se convirtió en el alma de aquella inspiración. Él, con la cooperación del suboficial A. y del marinero primero P., elaboró el plan completo de fuga. Fue él quien dio las órdenes para salvar tantos instrumentos y armamentos como fuera posible. Sin ellos el buque habría quedado inútil. Pero este esfuerzo, que decidió el destino del submarino, fue compartido por toda la tripulación sin excepción. No escribiré sobre la tarea de cada miembro de la tripulación, sino que mencionaré solo algunas para dar una imagen clara del plan.
El contramaestre principal N., fingiendo pescar, sondeó con precisión la profundidad en varias partes del puerto a lo largo de la ruta prevista de escape.
El patrón cortó parcialmente las amarras que sujetaban al Orzeł al destructor y al muelle. El marinero primero Pz. cortó el cable de acero de la grúa, frustrando así la descarga de los últimos seis torpedos. El oficial técnico F. salvó por completo los motores, explicando a los estonios que debía limpiarlos y engrasarlos antes de retirar cualquier pieza.
Durante la mañana, el radiotelegrafista principal desmontó parcialmente la radio; pero después del almuerzo, cuando se decidió escapar, volvió a ensamblar las piezas con ayuda del guardia estonio. Lo consiguió dándole una pieza para que la sostuviera y provocando después un cortocircuito que dio al guardia una descarga y produjo una llama azul y humo en el aparato. Luego explicó que había desmontado mal el equipo y que tendría que volver a armarlo para realizar el trabajo correctamente. Recibió pleno consentimiento y ayuda del guardia, y a la hora del té tenía de nuevo el equipo en funcionamiento.
Las autoridades estonias estaban bastante satisfechas. El oficial que mandaba la guardia quedó muy complacido con el trabajo de la tripulación polaca, a la que creía colaborando con él. Les informó de que no serían infelices en el campo de internamiento y de que no debían quejarse, puesto que ya estaban fuera de la guerra.
A las seis de la tarde, el primer teniente encendió el girocompás en presencia del oficial estonio, explicando que el zumbido que producía provenía de un ventilador nocturno adicional. Entretanto, la dotación de artillería no había estado ociosa y, bajo el mando del jefe de artillería, preparó un modesto regalo para el buque alemán. Consistía en un manojo de granadas de mano unidas para formar una bomba. Consideraban que la influencia alemana en Tallin era demasiado fuerte como para seguir considerando neutral el puerto. Para no despertar sospechas, todos se acostaron a la hora habitual. El ruido de su respiración profunda y de sus ronquidos quizá resultaba un poco sospechoso, pero se explicaba fácilmente por el hecho de que todos habían trabajado mucho durante el día y estaban muy cansados.
A las dos de la mañana, el marinero primero O. se deslizó detrás del guardia que estaba en el puente, quien logró gritar una vez antes de ser estrangulado.
El guardia de la cámara de control oyó el grito, pero antes de que pudiera hacer nada, se encontró cubierto por el revólver en la mano del suboficial Ol.; al ver su rostro, el guardia se desmayó. Unos segundos después se apagaron todas las luces de los muelles y la oscuridad lo cubrió todo. Esto se debió a la habilidad del marinero primero Ch., quien, de un hachazo, cortó el cable eléctrico principal que alimentaba los muelles. Estalló el desorden en los muelles, pero el Orzeł largó sus amarras y se dirigió hacia el espigón.
Las ametralladoras abrieron fuego y una granizada de balas barrió el puente del Orzeł, donde el capitán y el timonel yacían boca abajo mientras gobernaban el buque. De pronto hubo un choque terrible y el Orzeł se detuvo, con la proa encallada en un banco de arena en medio del puerto. De inmediato se transmitió una orden desde el puente a la sala de máquinas, y casi al instante respondió el rugido creciente de los motores al ponerse a toda máquina atrás. El humo azul negruzco de los motores diésel cubrió el submarino, haciéndolo completamente invisible para los estonios.
Unos minutos después, el Orzeł estaba fuera del puerto y, con la proa ligeramente dañada, cortaba de nuevo el Báltico.
Los cañones costeros de once pulgadas abrieron fuego y, cuando los proyectiles parecieron caer cerca de él, el Orzeł se sumergió. Una vez más era libre. Con el buque dañado, sin cañones, cartas ni libros de navegación, su tripulación comenzó la siguiente etapa de sus aventuras, que duraría cuatro semanas en el mar Báltico.
Si deseas saber más, busca el título Orzel’s Patrol [La patrulla del Orzeł], de Eryk Sopocko.
La versión de Sopocko muestra la fuga desde el interior de una memoria de combate. No se detiene en el expediente posterior ni en las disputas que rodearon a Henryk Kłoczkowski, pero deja ver la sensación dominante de la tripulación: la internación no era descanso, sino clausura; el desarme no era trámite, sino una forma de inutilizar el buque. En esa percepción nació la decisión de actuar antes de que el Orzeł quedara reducido a un casco sin instrumentos.
Meses después, ya en Gran Bretaña, la historia fue contada también por radio. Polskie Radio conserva fragmentos de una entrevista realizada para la BBC el 18 de diciembre de 1939. Durante años se atribuyó a Jan Grudziński; la propia institución advierte que la voz probablemente fue la del capitán Stanisław Pierzchlewski, mientras que el texto habría sido escrito por Grudziński. Esa cautela no le quita valor: la grabación pertenece todavía al tiempo inmediato de la guerra, cuando el Orzeł ya se había convertido en noticia de resistencia naval polaca:
Entramos en Tallin la noche del 14 de septiembre. Queríamos llevar al hospital al comandante enfermo y reparar el compresor. Sabíamos que, conforme al derecho internacional, teníamos derecho a una estancia de veinticuatro horas y aceptamos con plena confianza la garantía de los oficiales estonios de que recibiríamos todo el aprovisionamiento y de que repararían nuestros aparatos averiados.
Cansado por la guardia de toda la noche, consciente de estar seguro en un puerto neutral, me acosté a dormir. El despertar, sin embargo, fue más que desagradable.
…
No habíamos alcanzado todavía el muelle cuando sonó un disparo de alarma desde la cubierta de un buque de guerra estonio. Entraron en acción los reflectores; no podíamos virar en la estrecha dársena y embestimos de proa contra las piedras junto al rompeolas.
…
Cuando, después de tres semanas, por fin llegamos a las costas de Inglaterra, no nos quedaba a bordo ni una sola gota de agua dulce. Faltó poco para que muriéramos bajo el agua, de sed.
Si deseas saber más, visita Polskie Radio, sección “ORP ‘Orzeł’. Brawurowa ucieczka podwodnego okrętu”, con fragmentos de la entrevista radiofónica de la BBC del 18 de diciembre de 1939.
Entre Sopocko y la voz conservada por Polskie Radio queda un mismo centro: el instante en que la tripulación dejó de esperar. La guerra no les ofrecía puerto seguro, mapas completos ni mando sin sombras. Tampoco les ofrecía certeza sobre lo que encontrarían después. Solo quedaba una decisión concreta: cortar amarras, apagar luces, arrancar motores y volver al mar.
El 18 de septiembre fue para Polonia una fecha de pérdida casi total. El país ya combatía contra dos invasores y su margen de maniobra se estrechaba con cada hora. Pero en Tallin, lejos de los campos de batalla terrestres, un submarino que debía quedar internado volvió a moverse bajo fuego. No era una victoria capaz de cambiar la campaña. Era algo más pequeño y más resistente: la prueba de que, incluso cuando el territorio se cerraba, una parte de Polonia seguía buscando salida bajo la superficie del Báltico.
La torre de mando del ORP Orzeł al regresar a Rosyth, Escocia, el 11 de enero de 1940. Jan Grudziński aparece al frente, a la derecha; el número de costado fue ocultado por la censura británica. (Foto: Imperial War Museums, HU 76134).
El ORP Orzeł regresa a su buque depósito en Rosyth el 19 de abril de 1940, tras operar frente a Noruega. Para entonces, el submarino que había escapado de Tallin ya combatía integrado en las operaciones aliadas desde Gran Bretaña. (Foto: Imperial War Museums, HU 76130).
Izado de bandera del ORP Orzeł el 2 de febrero de 1939, durante la incorporación formal del submarino a la Marina polaca. Meses después, el buque quedaría atrapado en Tallin y su tripulación organizaría una de las fugas navales más recordadas de septiembre de 1939. (Foto: Muzeum Marynarki Wojennej w Gdyni).
Noticias Recientes
